Debuggaus

Olisi siistiä kasvaa, tehdä lapsia,
tykätä valoista puissa vasten aitaa
kunnes niiden riitasointu sulaisi
alkioihinsa, lajien liikenteeksi,
mataliksi ajelluiksi nurmiksi. Mutta

kun ei ole aikaa. Tai siis tiedän,
että on myös kylmän kauden kasveja,
perheenhoitotuotteita,
että koon ja muodon sääntö
tekee ihmisistä säyseitä,

mutta vuodet, jotka tuhlattiin
katsomalla päin poikalauman tiiliseinää,
teinijäynän siipeä, joka milloin tahansa
voi haastaa leikkimään jätkää
ei tunnu tasapeliltä, vain neutraalilta maaperältä.

Emme voi elää ilman öljyä,
kuuman petimme savua, hermokämmejä:
sanojen ansoja, teräksen haudattua muistoa.
Veremme kutsuu itse puoleen ruttoaan.
Se todistaa ainoastaan,

ettei väärennetty ruusu lainaa luonnon syytä:
mikä elää, haalenee vaaleaan,
ja vertaus, jota potilas kenties rakastaa
niin kuin todellisen kuvaa,
voi olla pelkkä tyssähtävä tapa.

Kommentointi on suljettu.